* * *
Сніги, сніги… Дме холодом з Росії…
Звучить у кожнім слові хижий зміст.
Голоті що, звідкіль прийдуть месії, —
дали б гульнути у Великий піст.
Тривога б’є з підступних товщ заметів,
з хрестів кричать зітерті імена:
«Під Крути, хлопці!» Хлопці — без багнетів —
вони не знають, що таке війна.
Зима лютує, змієм жалить душу.
Засни на мить — вважай, що вірна смерть.
І вже не жив би, але жити мушу,
ще чашу гніву не налито вщерть.
***
© Іван Ольховський. Всі права застережені.