* * *
Чи то вершник, чи то привид…
Три дороги, темний ліс…
Хміль брунькується із гриви,
Стук підків у землю вріс.
…Буде їхати-минати
І, як пил спаде з доріг,
Сивий Довбуш вийде з хати
І присяде на поріг…
І долоні костур стиснуть,
І в зіницях замість сліз
Чорно згаснуть, каро зблиснуть…
Три дороги. Темний ліс…
***
© Роман Скиба. Всі права застережені.