* * *
В цей день побачиш море знаків
Але не здогадаєшся до чого, що
Лежатимеш у морі пишних злаків
А решта ні до чого, і ніщо
Куля летітиме, ти рахуватимеш
Кожен міліметр, кожну мілісекунду
Але впевненості ти не матимеш
Чи стоятимеш, чи вниз до грунту
І цей смертельно малий відрізок
Від неї до скроні чи ока
І ці стонадцять тисяч різок
І ця ріка дрімуча і глибока
І пронесеться як у слайдоскопі
Те, що напевно призабуто
І пульс, то примха стетоскопа
А решта, та у нетто з брутто
***
© ЗиНовій. Всі права застережені.